О чём плачет небо, когда ночью тёмной
Роняет на землю блестящие крохи…
Конечно, быть может над книгой прочтённой
Абзацы, деля на сомненья и вздохи

О чём грустит ветер, над гибкою ивой
О тех парусах, что не знать ему боле
Быть может о девушке, очень красивой
Чьи косы распутав, остался доволен

А берег морской стосковался по бризу
Что даже волна, его сильно жалеет
Окатит его… и бежит быстро к низу
Песчинкам твердя, что иных волн смелее

Тоскует последний романтик, по первой
О нежном цветке, в кущах мрачного замка
Совсем не жалея, ни время, ни нервы
Тоска притаилась в душе – партизанка

Голодный – о хлебе, больной – о здоровье
Когда не хватает чего-то, так плохо
А я, попытаюсь без грусти сегодня…
От первого и… до последнего вздоха